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她摇摇，脸却刷地一下红了。

那个人把怀里的一个小包袱放在桌脚，便走到他面前，坐在他椅边，扬起，：“你是不是不认得我了？”

赶过去，隔着门，问：“怎么啦？”

放下茶杯，他听见有人在轻轻地敲着他的门。

“我渴。”她又说，说完，便把他桌上的那杯茶，一饮而尽。

“请。”他抬起，淡淡地。

“我们…我们…已有了孩。”最后几个字，细若蚊蝇。说罢，她抬起，有些羞涩，又有些兴地看着他：“你听了喜不喜？”

他有些不好意思地笑了，却不知该说什么好。

吃到一半，她抬起，解释：“我不是那么饿，只不过是每一顿都吃得很多而已。”

“怎么了？”他俯问：“你受了伤？”

风过竹隙，如箫声一般呜呜哑哑地在回廊中回着。他转动椅，来到门边，将被风得作响的门轻轻掩上。然后回到桌边的炭盆旁，用竹拨了拨炭火。

“袍太长太大，只好将就着穿着了。”她看着他，有些不好意思。

“为什么过节的时候，你还是一个人独自在这里？”她扭过来，看着他，问。

“这样不好？”他反问。

“孩。”他喃喃地。手已经住了她的脉。果然已有了三个

她笑了，：“看来我的字没写错。我会写的字不多，还以为你认不来呢。”

她想了想，：“也没什么不好。只是，”她伸着手，摸了摸了他的得几乎变了形的脚踝和膝盖，不由得叹了一声，：“你从来都不好好照顾自己。让我担心。”她站起来，将门地掩好。

他只好又问：“你饿不饿？”

拿了一件自己的白袍，远远地抛了过去。她在空中接了，了声“多谢。”

寒如许，他仍然是一袭白衫，只不过上多搭了一块波斯毯。他的脸，苍白而瘦削，还有些憔悴。握着纸稿的手修长而秀气，却没有一丝血。他好象正在沉思，又好象十分疲倦。他放下手中的稿，端起茶杯，浅浅地啜了一。

“你刚从峨眉山回来？”他问。

“谢总，喝酒，喝酒！”蔡宣连忙把一碗酒到他手上。

“什么消息？”他，有些疑惑地望着她。

他看着她，居然忘了说话。

他淡淡地笑着，：“不要着急，慢慢吃。”

门“哗”地一下打开了，只看得见一个人披着一件大的，却显然是不合的蓑衣，滴达达地落了一地。那个人把蓑衣脱了，放在门，淡紫的衣裙，脸上还扑扑地冒着汗，她整个都好象是蒸腾在气之中。

“你怎么知？”

脸。

他指给她浴室的方向，还没说话，那人却已似乎明白了他要说的话，直奔着浴室而去。

“…红烧？”她迟疑着。好象这是一很复杂的菜。

又过了一会儿，她穿着白袍闪门来。

仍是风卷残云一般地将饭菜吃得一二净。

“要很多辣椒？”他加了一句。

“嗯，我去问问吴大夫，她也许可以借你一件。”他想了想，。

“先不说这个，我们先说别的。”她推开他的手。

“猜的。”他说着，拉了拉桌旁的一个绳铃，吩咐来人。

针刺一般的疼痛一阵一阵地袭来，他也只有默默地忍受着。这些疼痛早已陪伴了他多年，就好象与生俱来一般。

坐他边的人忽然起来，：“不行，我得洗个澡。在上骑了十来天，脏死了。”

果然屋里，有一的味。

过了半晌，只听得她远远地叫：“慕容无风！慕容无风！”

“你是有学问的人，可不许笑话我不会写字。”她红着脸。

她的在宽袍之下，愈发显得窈窕。

她终天垂下，想了想，然后握着他的手，轻轻地：“慕容无风，我告诉你一个消息，你…你别着急。”

菜和饭很快就端了过来。她便狼吞虎咽地吃了起来。好象已经饿了很多天的样。

“呆。你自己的衣裳难没有一件净的？”

吃完了饭，她好象心满意足地坐在他边的地毯上，把手向着铜盆，烤了烤火。

“岂敢。”他说。

“衣裳…我没有净的衣裳。”

“想吃什么？我叫人去。”

她一个劲地。

他却把她拉到了面前，：“为什么会不舒服？你是不是和谁动了手，受了内伤？”

“还好，都认得。”他淡淡地笑了笑，说。

“回到这里真好。”她轻轻地。忽然皱了皱眉，用手捂着肚。

他的脸刹那间，已惊得煞白。

他原本可以用另一只手来这件事，只不过那只手臂却因为风痹发作，连抬起来都有些困难。

“坐近来，让我看一看。”他不放心地。

几阵北风之后，院里的梧叶早已落得一二净。雨打在屋檐上，滴达作响。