这时离他失踪不到一个礼拜，只有三晚。

盒两边有铜质的把手。画廊老板说他们可以握住两边把手，来完成一个循环。如果你想让那盒正确运作的话，就要握住两边把手。把睛凑到前面的那个铜的窥视孔，用左，往里看。

她面带微笑地站在画廊中央，是你唯一会记得的女孩，卡珊黛拉·克拉克，才十五岁。

画廊老板当时在对他们说话，对他们和其他围过来的人。

那个盒的每接上都有复杂的纹，棱线和沟槽，使得看起来像个银行保险箱那样重。每条接都藏在细密而厚的漆下。

郎德说，一旦停了，下钮就会让里面产生一闪光，闪亮一次。

“上了漆。”画廊老板说。

画廊老板竖起一只手指。他用指节扣着盒侧面，说：“是不定时的计时。”

握住把手，等着，滴答声一听，她说，就往里看，一面下钮。

画廊老板向他们展示一个装在三支脚上的盒。底下是个三角架，盒是黑的，大小像架老式的照相机。就是那摄像师站在后面，用一块大黑布罩起来以保护上面涂了化学药剂的玻璃片。那南北战争时代的照相机，拍照的时候还要用火药发闪光，升起一朵味呛鼻的灰蕈状云，刚走画廊的时候，那个在三角架上的黑盒就给人这个印象。

“朗德，”她的笔记上记着，那个老板的名字叫朗德。

我把手，就能受到里面的滴答声。那个计时，稳定得如心般永不停止。

接下来会看到什么，郎德不知。这个盒是从对街那个关了门的古董店里来的。放在那家店里有九年。滴答声始终没停过。盒原先的主人，古董店老板，总告诉顾客说那个盒可能是坏掉了，或者跟布恩即使看玩笑的。

她嘴上的红搽的很外媒，没有红玷污在他不敢举起的酒杯上。她的两在长长的睫下显得很大。绿的珠是她在这拥挤房间里唯一活动的分

可以走一个月，一直响个不停，也可能再走一个小时。可是一旦停下来，那就是往里看的时候了。

她的双手，搽了指甲油的手指扣在一起，看来好似铐住了酒杯的脚。她的发盘起来，梳得很，又黑又厚，有几缕卷发松脱了，垂落下来，可是她不敢伸手上去梳理好，她的肩膀，发有些散落，跟鞋使两的肌拉，是她的翘，在长长拉链底下鼓兔来。

，像一个的黑弹壳。

九年来，那个盒一直在架上滴答想着，结果淹没在昏沉下。最后，有一天，老板的孙发现它不响了。那个孙十九岁，要当律师。这个十来岁的小伙还没长，整天都有女孩到店里来看他，他是个好孩，领了奖学金，会踢足球，银行里还有存款，自己有汽车，暑假在古董店打工，掸灰清扫。他发现那个盒的时候，盒里没有声音——万事俱备地等着。他

画廊老板对着卡珊黛娜那件而没肩带的礼服欠微笑，他留着一线胡，仔细修剪得如两条完的眉。下面留着鬼似的山羊胡，让他下看起来很尖。他穿了一银行家似的蓝西装，了一只耳环，太大又太亮得不可能是真的钻石。

一块铜质的小小名牌，那块牌用螺丝钉固定在盒上，如果你踮起脚来，就可以看到上面写着：“噩梦之匣”和一个名字：“罗南·魏提尔”铜把手因为太多人握着等待而变绿了。窥视孔周围的铜边也因为那些人的呼而黑了，而黑的外壳则因为他们贴近后肤的而沾上了优质。

克拉克太太现在坐在沙发上，卡珊黛拉现在坐过而留下烟灰的那块温地方，翻阅着那叠笔记。

盒涂成黑。

“这里，”画廊老板郎德说，然后拍了下一个小小的铜钮，小的像门铃，设在盒的侧面。

一个接一个，那天晚上总有两百人看过，可是什么事也没发生。他们握住把手，往里看去，可是所有的人都只看到他们自己的睛反映在小玻璃镜片后面的黑暗中。他们听到的只有一个小声音。一个钟，滴答走着。慢得像一个漏龙在滴…滴…滴。在那糊了的黑漆盒里发小小的滴答声。

“看起来像个小棺材。”画廊里有个人说。那个人梳着尾，嚼着香糖。

盒外层脏的让人觉得粘。

那盒上了黑漆，打了蜡，但好多手指印成灰糊糊的一片。