结婚。

邦特的想像力从来没有超越过这一点。作为瑞士人，他会发现很难设想结婚以外的事。不过得要一段时间。当他帮助主人艾里希上楼并把他放在床上的时候，他看见他服了一个小药丸帮助睡眠。邦特被他主人现在服的各种各样的药吓了一跳。

“止痛片，邦特利。”艾里希说。“施蒂利制药配得最好的药。”

“但是药力不长？”

主人艾里希没有回答。

现在邦特叹了一口气，喝着第三杯摩泽尔酒。开瓶都这么长时间了，它还是那么新鲜、清爽、淡淡的果味，但是小心点总是好的。他得测试完这瓶酒。头顶上的脚步停了。

这个美国人以前从来没有在城堡呆到这么晚。他常常星期天来吃午饭，但是从来没有到过一楼以上。邦特若有所思地啜了一口酒。这种情况倒更像他以前在下莱因路的那栋房子里遇到的，女人躲起来，门铃响了，午夜狂逃，火冒三丈的丈夫。真丢人。

邦特笑了。

“做梦呢，邦特先生？”

他吓得一转身，半天反应不过来。马古特-施蒂利正半笑着看着他。“马吉特小姐，这格拉彻-西——”

“明天告诉我。”他们说着瑞士德语，那起伏的声音就像穿着木鞋爬坑坑洼洼的鹅卵石台阶一样。“还剩没剩香槟？”

邦特惊慌失措地看着冰箱，不敢移动，怕露出身后几乎空了的酒瓶。“我去拿。”她说。

她的声音中有什么新的东西让他的血都凉了。他感觉到这不是直接针对他的，但是有一种他从没有听见过的力量。因为那瓶摩泽尔让他惭愧得不得了，他竟站在那里动也不会动了。她拿出一瓶多姆-伦那特酒和两个杯子，然后开始离开厨房。

“邦特。”

“是的，马吉特小姐。”

“慢慢喝。1959年可是个好年份。”

她消失了，留下他背对着桌子站着，桌子上放着那瓶西摩莱希酒。这眼神！×光！

马吉特把布里斯安顿在她妈妈的那张柳条躺椅上。她给他们俩倒上香槟，他们碰了杯。

“生日快乐。”

“嗯。”她把杯子放在长长的修道院餐桌上。“坐着。我一会儿就来。”她离开屋子，沿着黑乎乎的走廊飞快地走着。这些走廊从打她学走路时起就熟悉了。艾里希的卧室在那边那个角落里，就在她父亲以前用过的套房的隔壁。

马吉特跨进这间屋子。外面射进一道淡淡的光，不是月光或者星光，是卸货坪的一盏灯还亮着，灯光让她看见了艾里希的侧影。他仰卧着，胸脯慢慢地起伏着。

睡得真香。他的良心没有任何不安，在那疯狂的自我毁灭的行动中，他奋不顾身地让她摆脱了伊瑟林，他显然洗清了自己所有的罪孽。能这么做也太不简单了。

即使在草坪上浪漫的烛光中，她也看见了他们为了保住他的双眼而在他的脸上留下的新伤痕，还有他脖子上的伤疤，他真走运没有伤到颈动脉，现在，在这几乎全黑的屋子里，那些缝缝补补的地方都看不见了。他脸上的任何生命纹也不见了。

他又是个孩子了，不出名的、享有特权的孩子，他们总有办法抓住生活。就像她总有办法一样。

从服了安眠药的睡眠中他嘟囔了些什么。某个女人的名字，马吉特想。黑暗中她笑了。可能是我的。可能不是。

她若有所思地沿着黑乎乎的厅走向布里斯等着她的那间点着灯的屋子。生日快乐。她倒不觉得有什么不一样。三十岁的全部重量要在星期一才会落到她的身上，在曾经做过她父亲顾问的那间律师行的办公室里。

现在没有压力。她在自己的城堡里和自己的未婚夫与情人。一切还都是假的。

她来到起居室的门口，看见布里斯已经把那双漆皮拖鞋踢掉了，领带也松开了，太像在家里了。他呆呆地盯着手中的香槟杯子，好像在数气泡。

“我希望看到一份最终的气泡检查报告，”她从长屋子的那一头说道“完全用条形图。”

“艾里希怎么样？”